Tâtonnements vains d’un univers interdit… Il est trop tard pour reculer, autant sauter à pieds joints ! Tout de même parler, se mettre à l’aise, boire un verre de vin, un blanc passe-partout, agréable compagnon de chambrée. Levée d’inhibition noyée dans un verre…
Il me sent tendue, il propose un massage qui est le bienvenu. Mon esprit se perd dans les nuées d’alcool et la douceur tactile. Je me relâche peu à peu. Il souhaite me déshabiller, je préfèrerais garder mon haut. La broderie anglaise me protège, c’est un rempart certes bien mince et futile mais derrière lequel je me sens plus sereine. Et je ne veux pas me montrer nue. C’est trop d’intime, trop tôt, trop vite. La main se glisse sous le corsage, se fait caressante.
Sur le ventre, on ne verra pas ma nudité, dit-il… Il force mes défenses, mes résistances et me persuade de rester allongée. Il ôte le vêtement inutile qui se bloque autour de mon visage. Je suffoque l’espace d’un instant, avec le sentiment détestable de ne pas être à ma place. Il faut encore du vin et les mains sur ma peau pour m’apaiser. Il descend progressivement du dos aux fesses, glisse sur mon entrejambe qui s’humidifie. Je ne bronche pas, j’attends la suite.
Il me retourne sur le dos, contre mon gré, et touche mes seins, ôte la dernière muraille de fibres, perce mon intimité d’un doigt. Il ne dit rien. Je soupire juste.
Il tente de pénétrer mon anus récalcitrant. Nous y voilà. Nous entrons dans le vif du sujet. C’est pourtant bien moi qui ai demandé à être ici déflorée. Ciel, mon anus serait donc une fleur ? L’image est belle mais la fleur pas encore épanouie. Bien fermée, contractée. L’intromission est difficile. Je rue pour échapper au doigt, qui revient donc au sexe plus accueillant et doux. Du liseré qui mousse s’échappe des filets de plaisir. L’eau qui en coule l’abreuve. Le doigt et la langue se rejoignent dans l’échancrure chaude et humide, bruissant doucement sous le double, trouble attouchement.
©Perle Vallens
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