Les derniers jours/semaines ayant été denses, voici tardivement le dernier volet des 100 jours d’écriture (sur instagram) qui s’est terminé en réalité le 1er octobre.

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L’impossibilité d’écrire quand elle prend forme dans la langue même détourne les mots ou les retourne sens dessus dessous, ne veulent plus rien dire, sonnent creux. Il faut laisser le silence les dépouiller de leurs fausses notes. En attendant l’image prend le relais, non muette, pas non plu lénifiante mais non brouillée par les mots. Qu’il s’agisse de photographie, de dessin, l’image naît dans l’absence des mots. Au mieux reviennent-ils après. Il y a aussi les gestes répétés de coudre, broder, assembler. La monotonie apaise, la répétition recompose. Les doutes sont dissous, au moins un temps..

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Je l’entends dans l’arbre mais je ne le vois
pas
L’oiseau dont je shazame les vocalises
pour cerner l’espèce musicienne
qui chante à mon étage
Dans l’arbre il prend ses aises
pattes perdues dans les branches
je le devine au bruissement du feuillage
la bande son défile

93
Le chant de l’oiseau,  son envol : un appel d’air

94
L’œil  vibre de reflets se chrome d’images  d’un frôlement continu
la magie de la lumière nous soulève
L’œil coud de ciel bleu le fil du jour
auquel s’accrocher
chaque branche de l’arbre est une balançoire
où chaque feuille brode un repère
offre un signal qui nous fait paraître vivant
ou tisse une berceuse pour un soir meilleur

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Le temps a roulé sa bosse minérale
d’une épaisseur de mousses et de lichens
que la roche a amassé
moins parure que mémoire
le paysage redessiné s’écoute
l’oreille accolée à la roche

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Le son qui cogne à mon oreille désinformée
déraille là où s’incarne
l’insecte inattendu réuni en colonies
le regard renversé pendu au noir
gravit la nuit à la cime de la lune
sans voir le grillon
mais l’entendre striduler
fait briller ton sourire

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Retour d’une bisannuelle au détour
d’une balade en terre rêche plantée de roches
parmi d’autres indociles roquette et menthe sauvages
elle dispute au minéral sa place
herbacée dresse bractees sous cage
en plein ciel étale
daucus carota
ses ombelles blanches
est un attrape-rêve
à l’heure de la sieste

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Sous la langue la pierre tapisse
de sa mémoire une sève invisible
l’histoire muette d’un temps long
raconte l’ode minérale
pendue au suc salivaire
qu’elle lèche

99
Des cellules prédatrices remontent la chaîne alimentaire et le temps géologique,
prises dans la transparence innocente de l’ambre, dans la lumière muette de nos inconséquences.

100
Taire notre éco-anxiété nécessite une confiance dans le vivant
et un souffle infatigable
de nos bouches happer ce qui palpite
et de nos yeux débusquer chaque promesse cachée
jusquedans les modulations inarticulées d’un animal
dans le phrasé d’un oiseau de passage
reconstruire un langage niché dans ses plumes
le faire nôtre  : un pour tous les êtres
imaginer d’autres façons de partager le monde
hybrider notre humanité
NB le texte a été traduit à la demande du photographe à qui j’avais emprunté l’image, photographie exposée aux Rencontres d’Arles cet été, Aman Alam :
Silencing our eco-anxiety requires trust in life
and an untiring breath
from our mouths to seize what pulse
and from our eyes to unearth every hidden promise
even in the inarticulate modulations of an animal
in the phrasing of a migratory bird
we should reconstruct a language nestled in its feathers
make it our own: one for all beings
imagine other ways of sharing the world hybridize our humanity

Jour 51
J’entends une voix différente dans chaque feuillage de chaque jardin
Une échappée s’y accroche et le chant ressemble à un langage que je m’efforce de traduire
Chaque paysage m’apprend à parler

Jour 52
sous le dôme de chaleur blanche
l’ombre renaît
tombée en flaques sombres
l’horizon liquide de l’animal
s’exerce au souffle de la lumière
à la lenteur missible où s’oublie le bleu
si on lève la tête le ciel nous aveugle

Jour 53
Des chants d’oiseaux comme des plaintes montées de becs ouverts
sur absence ou insuffisance
cherchent à dire quelque chose d’inaudible
becs d’histoires d’ailleurs d’hier
becs d’aïeux vieux plumages
lustrés à la lumière du jour
becs fouissant les aiguilles
d’inquiétude piquant la terre
terrifiante de craquelures
bec béant de ne pas boire
de ne pas savoir ou seulement dit-il
pour réguler, peut-être, la température de leur corps

Jour 54
J’expire le jour par la bouche
toutes les mouches du ventre s’envolent
l’objet de leur ponte reste accroché à la paroi abdominale
leurs bulles éclatent jusque dans ma tête
je digère le vent venu me tapisser de feuilles sèches avant la pluie
je ne serais pas étonnée de craquer dans mon sommeil

Jour 55
le ciel capricieux ne sait où tourner la tête
à l’heure de la trouée
le ciel fait des nœuds
noirs et confus efface les dernières traces de l’été
grande lessive sale je me laisse estomper
avant le prochain orage
je me laisse déranger déraper déphasée par étapes
l’orage me déplace
j’avance dans une démarche d’arbre
sans branches où me raccrocher

Jour 56
La chaleur dessine des images instables
des effets intermédiaires impossibles à expliquer
et des occupations de l’espace qui laissent
à désirer
On s’attend à  des abandons de poste
La fougère s’expose côté sud
à des représailles

Jour 57
Je marche sur un sentier connu d’une forêt familière dans laquelle je ne peux pas m’égarer. J’aimerais réussir à me perdre dans une immensité boisée, peuplée vif et fort, peuplée bruyamment,  non abandonnée mais pleine de vie, de vibrations. Au bord de la bouche,  le mot forêt prend son indépendance,  s’abandonne à la jouissance auprès d’un renard ou d’un sanglier, au bord des arbres et des fougères,  au bord d’un chemin sec et vide plein de feuilles tombées,  au bord des pieds, elles craquent. La forêt rétrécie  délabrée, se délave jaune, et je cherche sa verdure dans tous les sols, même bitumés

Jour 58
Le vert sait se faire remarquer
Il a l’éloquence élégante sans être tapageuse
A l’ombre, le vert s’obstine
d’un pli sa teinte têtue
comme peinte mais 100% naturelle
On soupire d’aise et de désir sur l’intensité fluo
Le vert suscite toutefois des interrogations et des inquiétudes quant à sa disparition

Jour 59
Chaux blanchie du ciel
moutonneux bêlant presque son croassement
déclassé celui qui criaillle
son bec fermé picorant on ne sait quoi
dans la terre rafraîchie  avant de poser
un appui ferme sur la pierre histoire de
reprendre pied
son œil divinatoire annonçait la pluie

Jour 60
Silence à pleines mains
comme une erreur 404 dans le jardin
d’une banlieue parisienne

Un soupir se prend pour un cri d’oiseau
mais je ne vois qu’une plume à terre
trop grande pour être honnête
seule tombée d’un corps
disparu

Je ne peux prêter mon bec
pour chanter à sa place
au mieux des mots empochés
à la recherche d’une mise à jour
d’un retour arrière

Je ne sais comment réinitialiser le vivant