La nuque s’étale, s’allonge, s’emballe de chevelure. Magie du feu, l’encolure brunie au gel de la brûlure. Au sol, une phalange soulève un linge, s’aventure, prolonge plus loin l’assaut, tranche le souffle en deux, assaille les chairs. La vie se brouille en double vue, tracé de près en lignes courbes. Un giratoire cafouille dans les plis. Doigts piégés bougent à peine, assagis. La raison chancelle et s’affole entre deux arpèges, fléchit et se morcelle, émiettée dans les effluves tièdes d’une narration bien connue, d’un chant familier.
Chuter en silence, s’alléger du fardeau de l’absence, manger seule un festin anonyme.
©Perle Vallens
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