Photobook numérique, photographie et poésie par Perle Vallens
Mois : décembre 2018
Bon train
Parfois j’aimerais… Et cela me colle des frissons, cela me décoche un coup au cœur, cela m’entortille les veines, cela m’embobine les nerfs, cela me tord les tripes, cela m’atteint au ventre, cela teinte dans le ventricule, cela brille dans la gorge, cela vogue loin dans les yeux, cela vient caresser la nuque, cela va crescendo au creux du dos, cela irrigue les eaux, cela intrigue les mains, cela irrite la peau, cela monte en gamme, cela creuse en vagues, cela ne s’arrête plus, cela me poursuit partout, chez moi, dans la rue, cela vibre, cela sonne sans cesse.
Et puis cela me passe.
©Perle Vallens
Nécrophage
Faut-il craindre la nuit, ses ombres denses, son opacité ? Faut-il redouter ses propres incertitudes, ses mauvais rêves lorsqu’ils s’étalent en herpès sur son sommeil ? Surtout, ne pas dormir sans les avoir bâlafrés, sans avoir éclairé pleins phares l’obscurité.
Se réveiller au pied du mur, blanchi de la pâle heure du crépuscule, porté par l’opâle lueur d’un réverbère. Le ciment s’effrite et se craquelle au regard cerné de cadavres.
C’est un crépi fissuré où s’égratignent les souvenirs, les blessures mal refermées.
C’est un miroir de craie où se reflètent les peurs, les os brisés et les ailes perdues.
C’est une pierre poreuse qui charrie l’amer et déborde de faux sentiments, comme un fossoyeur déterre les crânes et les fleurs.
S’y voir borgne et muet au chagrin, le corps absent et les mains vides, transparent à soi-même.
Que reste-t-il encore de l’enfance ?
©Perle Vallens
Sweet home
Ma maison boit la nuit, broie du noir, craque l’opaque en éclat blanc. Ma maison est ivre, livrée à l’intime, danse avec les ombres. Ma maison charrie les corps, cherche les noms, recrache les chants en poussière d’argent. Ma maison bascule dans les songes, salue les arbres et sombre sous les étoiles.
Parle-lui des branches qui frôlent les fenêtres en arches floues, en panaches effleurés. Elles soufflent leur hâle nocturne à la face de craie en lustres indécents, étoffent le crépis desséché de langueurs obscures . Elles so’ffrent au silence, assassinent les soies lentes du crépuscule, Elles essuient les cernes des souvenirs, flottent et suintent l’encre, c’est leur caresse, leur étreinte sur les murs, leurs mots murmurés.
©Perle Vallens
Haut les murs !
Le mur de la pièce comme rideau ou muraille
Un mur blanchi de ta lumière où brille ma peau
Un mur de fusillée sous la mitraille de ton œil
Un mur de sel où flottent nues mes failles
Un mur désert comme miroir sans reflet
Un mur incertain, un terrain fragile
Un mur féroce aux blessures qui m’essouffle
Un mur vide qui m’éclabousse de ton absence
L’angle brisé du bras si lourd armé de tant de poids, les os dansent jusqu’à l’usure
Comment desserrer l’étau et lever plus haut ? Comment tendre l’arc immobile ?
Comment réduire l’espace et agrandir l’ardeur ?
©Perle Vallens
Berceuse
Ce serait une musique douce, un embarquement soyeux sur une rive de drap blanc, un chemin pavé de lumineuses incertitudes, un voyage immobile, un aller avec retour entre deux vibrations. Peut-être en serais-je le guide. Je prendrais ton esprit comme on prend par la main, pour t’emmener ailleurs, plus loin, là où tu offrirais ton abandon, tes rêves, tes peurs, tous tes doutes, tes désirs. Je m’en emparerais pour m’en draper, me vêtir de leur chaleur, à l’ombre de tes mots, au creux de tes silences. Je m’en inonderais le corps et m’en abreuverais. Alors, je pourrais m’échouer sur ton ventre, contre ton flanc, entre tes cuisses. J’y boirais ton odeur, celle délicate, ourlée, veloutée, celle plus sauvage, assassine, douce-amère. Les yeux fermés, bercés sous la paupière, crevés par la lumière de ce chant muet, ton souffle.
©Perle Vallens
Compter les moutons
Plus esprit frappeur que rébellion. Du nombre dans les rangs.
Compter les bêlants n’est pas une solution, l’insomnie est partie pour durer.
Les bras armés finiront bien par retomber le long du corps meurtri. Des traces persisteront çà et là, indélébiles. Les fumigènes ne voilent jamais tout.
Les moutons ont-ils troué leurs oeillères ? L’après sera-t-il mieux que l’avant ?
L’espoir a la vie dure.
©Perle Vallens
CO2
Tenir tête à la nuit et éteindre l’incendie
Laisser la neige carbonique tomber à gros flocons
Verglasser toutes mes pentes
Eclabousser toutes mes peines
Laisser la neige me noyer pour de bon
Ou lâcher une bûche dans ma cheminée
©Perle Vallens
Apesanteur
Ici, une brume pèse de toutes ses ombres dans l’abandon du soleil. Elle pose ses nuées bleuies en nappes épaisses, les soulève du sol, les fait danser en suspension. Elle souffle un flot si doux que l’oeil peine à le suivre de son regard de taupe.
Elle nimbe tout d’un voile flou qui s’accroche puis se déchire entre les bras si maigres des arbres.
La lumière fait semblant de se cacher, au loin. Elle épie d’un sourire timide, espère le lever de rideau.
Ici, le silence tombe en gouttes épaisses, en attendant l’oiseau.
©Perle Vallens
Pluie acide (Paris brûle-t-il ?)
La nuit ne dissimule plus rien, elle ne cache plus les mensonges. Elle a arraché les masques, chasseurs en friches dans l’ombre des autres.
Si Babel s’écroule sous les coups, il n’y aura pas assez d’heures, pas assez d’écrous, pas assez de cœurs. Si Gomorre s’effondre, quel parapluie s’ouvrira sous l’avalanche ?
On ne voit plus les décombres, on ne tient plus les comptes. On dénombre juste les peurs. Il reste encore des cheveux sur les crânes.
Combien de temps avant que les loups ne sortent, qu’ils ne prennent la place ? Combien de temps avant que les fauves n’avalent à vue, d’avoir tant gueulé sans être entendus ? Combien de temps avant que le ciel ne s’abîme dans le feu, que le noir ne tombe sur nous ?
Attendre la pluie pour nettoyer tout ça, laver à grande eau les désarrois et les affronts, les afflux de sang qui coulent déjà.
©Perle Vallens
Attrape-rêves 