Il n'y a pas d'âge pour rêver, vivre et écrire ses rêves…
Sission consommée entre le corps et l’esprit
la fissure s’agrandit la fuite les effets sordides
l’absurde et impossible fardeau
les festivités dont on se fout
La seule voie possible
serait une sensibilité suspendue
pensée du moindre mal
une complaisance envers soi
taire les passions tristes
faire absolument silence
La sphère tourne toujours
son centre s’enfonce
en profondeur
c’est pour dissimuler
un reste de pudeur
©Perle Vallens
Je n’ai pas peur de mon ombre mais de ce qu’elle ne voit pas.
Mon ombre ne croit pas aux fantômes, ne craint ni le vent ni la pluie. Elle n’a pas peur de se dissoudre dans les rigoles des trottoirs. Elle n’a pas peur du noir. Elle vit dans le regard des corbeaux.
©Perle Vallens
Envie d’un poème court
ristretto sur les lèvres
de l’amer à boire
sans sucre au fonds des mots
Un poème serré
ramassé sur la langue
qui claque au palais
Un poème noir
qui m’attache à la nuit
©Perle Vallens
Redessiner le cadastre, où tremble l’épiderme.
Réviser l’ordre des couches parcellaires, le tracé des veines en chemin de traverse, suivre la progression, l’à peu-près si proche, les profondeurs, les remparts, les superficies parcheminées.
Connaître ses terres, mesurer les aires, les routes empruntées. Cela signifiera-t-il la maîtrise du territoire ?
L’occupation les lieux peut-être. Parfaire sa graphie. Parapher la peau.
©Perle Vallens
La nuit tombe.
Le silence tombe et je tombe aussi
sans pouvoir me relever.
Je demeure. Je ne m’endors pas.
Quelque chose meurt en moi
que je ne sais retenir.
©Perle Vallens
Déployé le soleil, les ailes des oiseaux, les silences noyés
Je déplie un à un mes cils battants sous le ciel
en persiennes, en morceaux de lumière
La place qu’occupe les habitants du monde ne cesse de grandir
voraces menant leur combat dans l’air brutal
grand bleu mordant des ventres à terre
Pigeons, corbeaux, mouettes, moineaux, le même acharnement
les accrochages et les chocs dans le contre-jour blanc
Leurs becs comme jadis nos bouches
dans le regard des étoiles absentes
©Perle Vallens
Où disparaît l’ardeur des petits métiers, le rémouleur de peau, artisan des souvenirs rances ?
Les mains se frayent un chemin à travers le tout quotidien, les longues patiences, les heures supplémentaires.
Assis sur le côté, on peut toujours attendre la fin du travail bien fait. C’est sans compter les réductions de personnel, les vacations d’entreprise, les promotions pour bonne conduite. Je préfère la mauvaise, le tissage à la ceinture, les eaux fortes, la gravure qui encrent longtemps.
Où sont les travailleurs manuels, où sont les relieurs d’antan ?
©Perle Vallens
Lépreuse, le manque de peau, la main oubliée ne s’égare plus en chemin.
Le corps fracassé, tombé en miettes, la pâleur fragile de la disgrâce, tout resterait à reconstruire.
Regarder la direction prise, l’envol des oies cendrées comme le Phoenix.
Un réveil chanté à fleur de bouche.
La vie, tu sais, pousse grain à grain sous la poussière. Il suffirait de souffler sur la brume grise qui dissimule encore des espaces vierges, des arpents épidermes qui battent et brûlent à la nuit tombée.
©Perle Vallens
Roulis écœurant des rames disloquées
aux rails le désert bruyant
le désordre intérieur où tout se bouscule
le branle-bas des sentiments, la perte des repères
la prise de position du corps pour ne pas tomber
inerte pour ne pas choir
le coeur au bord des lèvres
prêt à s’envoler
©Perle Vallens
Attrape-rêves 