Il n'y a pas d'âge pour rêver, vivre et écrire ses rêves…
La détrempe du ciel délavé s’emplit de suies douces, se peint de dessins incertains que l’âme décalque, ton sur ton. Humeur de soir striée de noirs sillons qui s’épanchent en ruisseaux.
L’esprit soupire, essuie sa propre essence d’une pluie sans fin. Il ne sait plus s’assoupir, reste en éveil devant tant d’obscurs essaims, le bourdonnement incessant de tous les fantômes, l’ombre des vivants et le souffle des morts.
©Perle Vallens
Photobook numérique, photographie et poésie par Perle Vallens
N’être qu’un reflet flou sur une onde molle
N’être qu’un scintillement en plein jour
N’être qu’une gouttelette au milieu d’un lac
N’être qu’un murmure entendu au loin
N’être qu’une musique qui s’éteint trop vite
N’être qu’un souffle éphémère entre des lèvres closes
N’être que des mots perdus entre les phrases
N’être que le souvenir pâle des plaisirs passés
N’être qu’une brise dans le feuillage bruissant
N’être que du vent suspendu à l’attente
à l’oubli du miel, à l’armée des rêves
Rien qu’une mélancolie qui balance dans les arbres
©Perle Vallens
Hier, j’ai posé ma tête sur le ciel. Une étoffe de blanc et de silence. Un ciel qui souffle des mots d’écume pour faire mousser l’envie. Un ciel semé de graines pour faire pousser les vœux. Un ciel pour faire s’envoler la suie et dissoudre les ombres noircies d’humeurs, lourdes de plomb liquide. Un ciel qui inonde les mensonges et les stupeurs. Un ciel qui résiste aux effondrements. Un ciel qui échaffaude des digues, qui érige les joies simples, qui mouille de vin les larmes assoiffées.
J’ignore si le ciel entend mes souhaits, mes soupirs muets, s’ils sont perdus dans les nuées, s’ils s’exhaucent dans l’exil des nuages, s’ils s’évaporent dans leur sillage fébrile, si le vent les réduit en pluie, en poussière, en prix à payer, plus loin, plus tard.
Hier, j’ai posé ma tête sur le ciel, sans trouver le sommeil.
©Perle Vallens
L’été se morcelle et meurt dans le sillage des fruits mûris, à l’ombre des épillets. Les feuilles s’émaillent d’un salut mordoré. Les fleurs émaciées baignent encore dans le reflet pâli et s’effacent dans les pétales repliés, dans la grâce des soies fanées.
L’ambre que l’automne dépose en toucher scintillant se cueille en rayons tièdes sur la peau qui frissonne. Le fleuve de l’oeil brille à travers la paille claire du soleil, en crues limpides, en éclats verdoyants.
Las, l’été s’abandonne aux bras pourpres, recolle ses bris de lumière, les derniers fragments d’or, toute la gloire d’une saison passée.
©Perle Vallens
Attrape-rêves 