Il n'y a pas d'âge pour rêver, vivre et écrire ses rêves…
Le corps dur, froid, raide. Rigidité ante mortem, béton de prime abord.
Le corps, le grand vide, le grand démembrement, l’absence de tremblement.
C’est une perception dépecée. Débarrassé de sa substance, le corps est une mue triste.
Défaut d’existence, déficit de consistance réelle, l’écart chronique se creuse entre soi et soi.
Celui qui est là n’y est pas vraiment. Il simule une certaine semblance, le flou du visage, l’ombre du corps.
Il est son propre fantôme.
©Perle Vallens
L’air se compose de mini gouttelettes d’eau. Certaines à courte distance de mon visage proviennent de ma bouche. Certaines à courte distance de ton visage proviennent de ta bouche. Nos salives se rencontrent à distance respectable. Un baiser sans contact, intersidéral. Il est interdit de baver.
©Perle Vallens
On travaille à l’immunité collective. On se mélange un peu, juste ce qu’il faut. On s’embrasse sans y penser. On laisse aller les faux symptômes. On y croit, on n’y croit plus. On s’en passe. Il n’y aura pas de test, de défaillance. On s’en ira plus loin, chacun à son rythme. On se reverra un jour, c’est certain. L’herbe repoussera, c’est certain, toujours plus verte, au milieu des micro-gouttelettes.
©Perle Vallens
Il en faut peu pour que l’agencement des jours soient bien droits. Il en faut peu pour que l’on s’intègre bien dans l’emploi du temps, que l’on s’organise la vie recréée selon les bonnes directives et les planifications. Toi. Tu comptes les jours sur les doigts d’une main. Après, tu ne sais plus.
Il en faut peu pour que les portes restent bien ouvertes entre deux rendez-vous, que les portes souvent en grand, que les vents ne les referment pas. Tu n’es pas menuisier mais tu sais ouvrir les portes. A condition d’avoir les clés.
Il en faut peu pour que l’on se comprenne, que l’on se déterre les uns les autres, que l’on ne se comprime pas, que l’on respire, que l’on prenne l’air. Tu pourrais gonfler un peu plus tes poumons, tu sais.
Il en faut peu mais il en faut de la suite dans les idées. Il en faut des moyens, il en faut des mains ouvertes. Peu de main mais un peu, un index pour montrer le chemin. Le reste da la main ne sert pas à grand chose. Tu pourrais perdre tous tes doigts, il te resterait la paume pour caresser. ©Perle Vallens
Ligne scindée entre ciel et terre
cou tranché de la branche morte
le suint de l’arbre goutte à gouttes
à perte de vue de ses contours
La plaie se refermera avec l’hiver
l’évaporation des larmes
une prison de sève au cœur
L’oiseau reviendra poser
un baiser de son bec dur
l’écorce ou la peau écorchée
s’éveillera à nouveau
©Perle Vallens
On peut encore beaucoup dans l’art de détruire, dans l’art de démonter les briques, de les abattre, de saccager l’espace, d’amonceler les désastres. On est toujours très fort pour ça. A coup de massue ou bien de mots, on démembre bien, on défait ce qui a été fait. On annule ce qui advenait. On est très doué pour ça. On a beaucoup travaillé, on s’est longtemps exercé. On s’est concentré, on a pesé le pour et le contre, on a pris toutes les précautions pour qu’il ne reste rien. On a appris à compter les débris. On n’a pas suivi des cours par correspondances, non, on s’est entraîné sur cible réelle. On s’est fait la main sur de vrais murs, sur de vrais humains, sur de vrais sentiments. Certains pensent que c’est facile, ils se trompent. Savoir détruire, c’est tout un art.
©Perle Vallens
La main sent
au bout de ses doigts
même le souffle
La main prends
le pouls de l’absence
sans douleur
La main renforce
sa pression
sur l’emplacement vide
La main se souvient
elle reconstitue
des fragments d’effacement
La main suit
le souvenir
d’une autre main
©Perle Vallens
Il laisse des traces. Il laisse des traces partout où il a posé ses pieds, où il a posé ses mains, où il a posé sa bouche.
Il laisse des traces d’encre et de suie, de poussière et de salive. C’est mouillé partout. Il laisse des traces humides, il laisse des gouttelettes, il laisse des flaques avec des choses qui flottent. Il laisse des inondations et des glissements de terrains. Il laisse des catastrophes sur les corps et des vertiges sur les lèvres.
Il laisse des traces. Des traces de poudre, indélébiles, de délivrance, de dévoration, de dérives horizontales. Il laisse de la lumière même après extinction, le filament de l’ampoule grésille, cela clignote sur la peau. L’écran du drive-in en persistance rétinienne, il laisse des traces de cinéma format grand angle, coulée douce des images.
Il laisse des traces, la plupart des rêves, la partie haute de l’iceberg, la part belle, la part des anges derrière l’ivresse. Il laisse les preuves tangibles de son passage, les preuves silencieuses et lointaines, des preuves qui claquent dans le vide, votre honneur.
Il laissent des traces loin de lui.
©Perle Vallens
Elle, brindilles sous la peau
s’éparpillent à peine
leur bruissement sous le vent
avant leur envol
leur souffle avant le feu
l’embrasement et les fièvres
avant la flambée douce
La peau se fait herbe ou brûlot
©Perle Vallens
La nuit se mâche et puis s’échappe
Un prêche ou un coup de hache
La lumière touche le seuil et lave la bouche
©Perle Vallens
Attrape-rêves 