D’ici on entend mal. D’ici la scène est sous nos pieds. D’ici ce qui est dit l’est en sourdine. Côté jardin et côté cour, un court chemin vers soi-même. La répétition des voies intérieures. La poursuite de tous les vents. La persistance de tous les silences.
On a beau tendre l’oreille, d’ici on entend mal.
©Perle Vallens

Chaque matin mettre en marche la mécanique du jour, remonter le ressort avant qu’il ne se casse.
Actionner toute les machineries, manoeuvrer jusqu’au déclic de la lumière.
Chaque matin chercher dans l’encoignure des portes, dans le renfoncement des fenêtres un nouvel effet magique.
Agrafer les premières images en suspension, les premiers reflets dans l’axe du corps.
Chaque matin, renouveler sa propre voix, voir naître un nouveau rêve vivace, sa floraison et sa croissance. Et surgi de l’aube, l’appel profond, frauduleux, d’un désir clandestin.
©Perle Vallens

S’il faut déterminer la longueur des absences et des retraits, un a un dans le sens du vent. S’il faut compter comme un démembrement la différence entre elle et les autres. Entre elle et les arbres.
Elle mesure la pulsation du temps qu’il faudrait pour parcourir la distance entre elle et sa propre mort. La perspective rendue plus loin, incalculable.
La triangulation entre son corps, le soleil et le point le plus éloigné d’elle sur la terre ne permet aucune conclusion. La fadeur est exclusion, une solitude de la peau que rien ne dévore plus.
Elle est à court d’argument et de preuve, elle avance à la seule force de sa curiosité qui fait comme une déchirure.
Elle exerce son attention. L’acuité fait défaut au crépuscule, il faut pénétrer la lumière artificielle, et s’en laisser pénétrer. Alors seulement, elle peut voir. La nuit percée à jour.
©Perle Vallens