Il n'y a pas d'âge pour rêver, vivre et écrire ses rêves…
Matière à transport à traversée
J’ai du hisser si haut les fantasmes
comme drapeau de mes étendues
combustible de ma chaudière
attenante au cœur
se seraient envolés loin de l’attente
de l’attention
loin des passages à niveaux
des pas perdus de tes yeux
trop loin pour attendrir
pour faire tourner la viande
sans la pale du regard
©Perle Vallens
27 Ce qui sourd de moi quand je rêve de toi
ce qui s’ouvre aux vents serait une rafale
tu sais la bourrasque qui emporte
les restes de nous
(si nous il y a eu)
ce qui tempête encore à l’intérieur
ce qui brûle ce qui brille
on dirait des lucioles
leurs étincelles encore vives
sous la paupière
avant extinction totale
©Perle Vallens
28 la langue frise
son effusion de mots
croustillant sous les crocs
affamés voraces pressés
de mâcher de recracher
comme appris par cœur
si crus qu’ils craquent aux coutures
lâchent leur nudité de mots malotrus
de mots sales indécents
que la langue fricote avec délice
©Perle Vallens
29 Il y a au-dessus de ce rêve
de lave séchée de cette parcelle en friches
la partie immergée du volcan
qui menace sans cesse
d’explosion imminente
entre cendres et scories
un reste de braises
©Perle Vallens
30 L’obscurité coule noire
saoule de sa propre nuit
se répand en nappes d’huile
en glue moite en quête d’un reste
de lumière d’un semblant d’étoile
glisse sur le bitume
traverse en douce
son âme de pétroleuse
©Perle Vallens
31 Pas d’impact, pas d’affect.
Chacun conduit ses petites affaires comme on conduit un train avec risque de déraillement possible.
Chacun mène sa barque avec agitations passagères sans se soucier des sillons voisins.
On trace des parallèles qui ne se croisent pas. Il y a des cercles vains et des routes qui tournent en rond. Le pied peine à suivre les pistes, il préfère les orgies de verdure des chemins en friche.
©Perle Vallens
C’est la fin pour Inktober words 2021. Rendez-vous sans doute en 2022…
sentiment clandestin
son labyrinthe secret
son laboratoire monstrueux
son trafic llicite ne perce pas les mains
sentiment souterrain
c’est sans savoir que l’on s’y avance
ce jet de corps ne se perd pas en chemin
bien caché dans le regard pirate borgne
de l’autre côté du cœur
ne regarde que d’un œil
et avec circonspection
ce grand champs laissé en friches du désir
qui dort de son sommeil éveillé
dans son enclos d’agneau sans loup
passé ni vu ni connu
ce sentiment de contrebande
©Perle Vallens
Grises traces loin devant
l’asphalte s’avance
flotte devient le ciel
devient le souffle
la route respire pour moi
sans crispation des roues
dans les ornières de vert
se quitte pour ce chemin
de pierre où flaques abondent
où se reflètent les nuages
le passage étroit s’emprunte
à petite vitesse
se tisse de bosquets de garrigue
d’arbres en fuseaux
de bouquets hauts
les branches bruissent
crissent sur les vitres
le frottement sur pare-chocs
je m’enfonce sur le sentier
ombragé par destination
de vagabondage
©Perle Vallens
22 Qui sait ouvrir une serrure ou une frontière
des chemins ou un champ d’action
des pistes ou des possibilités
les yeux ou les horizons
Qui sait ouvrir les bras
avant d’ouvrir la bouche
©Perle Vallens
23 On ne sait quel dispositif
pour colmater les fuites du corps
pour les effusions les marées diffuses
les frénésies tout ce qui est sujet
à débordements
On pourrait contenir les exubérances éruptives
dans des trousses prévues à cet effet
dans des enveloppes cachetées
ou recueillir les montées en crue dans des vases
et tout le reste les morceaux de chair vive
de peaux mortes de mucus de salive
tout en vrac dans des sacs plastiques
avant leur interdiction totale
Peut-être que l’on pourra recycler un jour
les excès du corps ?
©Perle Vallens
24 Aux sabots les tapis de pré-dépouille
sa peau entière et brute retapissée
exuvie devenue cuir à chausses
exécution sommaire à coup
d’étourdissements avant saignée
comme on dirait matraque en cas de
dysfonctionnement y a t-il
une sonnette d’alarme
taxidermique oraison des bêtes
qui pour nettoyer le box
quand l’animal rote son méthane
quand sa chair pend par le crochet
nourriture par prédestination
mange tu ne sais pas
qui te mangera
entre le pire et le meilleur
on entreposera nos viandes
entre deux épisodes de glaciation
et de réchauffements climatiques
on profitera d’un dernier barbecue
avant extinction finale de
l’espèce humaine
©Perle Vallens
25 On se perd chaque jour
dans la brume dans la bruine
qui suinte et colle
ne colmate rien
poisseux opaque à la vue
La vie m’éclabousse
mal chaussée
je saute encore dans les flaques
©Perle Vallens
26 Ce qui nous relie
le pont d’une rive à l’autre
d’une main à l’autre
parfois se traverse
parfois s’enjambe s’évite
se détourne de l’issue de l’histoire
parfois s’écroule en une seule fois
©Perle Vallens
je signe au sang
chaque récépissé
chaque attestation
validité de la viande
sa conformité son origine
marqueur du corps dès la naissance
dit son hérédité lourde
lue dans les molécules
dit son identité
l’empreinte de son existence
dit le poids des années
la coulure dans les veines
dit la vitesse la densité
des désirs
©Perle Vallens
Corps est matière à fêlures
matière à failles ouvertes
à geysers fumants à frottements
matières liquides et vapeurs
ses eaux de surface
ses peaux en fusion
Corps est matière à brûlures
matière à intoxication
inhalation soumise à addiction
matière à hyperventilation
matière à risque
hautement inflammable
fortement vulnérable
en cas d’incendie
©Perle Vallens
(recueil Carcasse)
Le ciel de gravats ne parle pas
fait la gueule faut croire
fait la grève
se déglingue sans rien dire
se désagrège tout doucement
sonnerait son propre glas
tombe bas d’épaule sur mon dos
des aigreurs de bile
un ton grave un air morne
aucune récolte à la clé
aucun éclair blanc
aucun cri porté par le vent
dans la voûte haute
aucun orage à déclarer
à ses frontières ni en dehors
calme plat dans ses entrées
triste à pleurer qu’il ne pleure pas
Le ciel a choisi la saison muette
a rangé ses miettes sous la nappe
a balayé devant sa porte
a traversé sans regarder
sans m’adresser la parole
aucune prière n’a été prononcée
à l’heure des promesses
aucun petit profit
aucun premier baiser
aucune prison ouverte
il garde toutes ses fenêtres
fermées son noir de grimace
tout ce gris d’avance la poussière
parsemée sur ma tête brûlée
rien ne passe d’encre de fuite
entre mes bras ma faute se lit
dans le plus sombre des lits
de rivière morte
Toi tu le sais,
le ciel fait silence
©Perle Vallens
Je vais dans la vie d’un pas fracturé, d’un pied bot, la jambe boiteuse de ne savoir où se poser.
Je croise des âmes blessées, des lambeaux de vent qui me percutent de leurs mouvements trop amples, de leurs gestes arrachés à la terre.
Avec mon corps crashé par tant de collisions je continue de marcher.
Nous continuons tous d’avancer sur le chemin.
Tous en apnée devant et derrière ce qui nous sert de boussole.
Nous allons à l’aveugle, nos yeux bridés de solitaires, nos yeux couturés d’erreurs d’aiguillage, de coups de ciseaux si anciens qu’ils ont rouillés, nos yeux de fer rongé par le temps.
Nous avons tous des mains trop grandes d’ogres faméliques, nos dents déchaussées dansant seules dans nos bouches.
Nous ouvrons encore nos gueules vides, bêtes affamées en quête d’un loup, d’une meute. C’est à qui trouvera la couverture chaude de l’humanité pour s’en couvrir. A qui les draps propres de l’amour pour se vautrer.
Il se dit qu’à défaut d’un agneau, nous pourrions nous nourrir de rivières, nous pourrions nous vêtir de forêts.
Et parsemer de nos os les routes pour montrer la voie empruntée à l’avenir, celle à suivre des yeux avant de la nommer.
Nous poursuivons tous, c’est le parcours imposé de l’escape game jusqu’à son terme (joueur ne joue pas encore), jusqu’à dernier souffle, la respiration courte de l’oiseau.
©Perle Vallens
En février 2020, appel à poésie était lancé par l’association Indocîles.
L’anthologie à laquelle il a donné naissance vient de paraître, aux Editions des îles, regroupant pas moins de 65 poètes ! Citons pêle-mêle, Eric Poindron, Eric Costan (qui fait partie de l’association), Guylaine Monnier, Milène Tournier, Amélie Guyot… J’y figure avec deux de mes poèmes : Credo et L’art du rien.
L’anthologie est disponible en suivant le lien.
Attrape-rêves 