Il n'y a pas d'âge pour rêver, vivre et écrire ses rêves…
Des copeaux de voix tombent d’hier, une neige tiédie fond dans mes mains.
Je lèche l’effusion éphémère, le sel brut au creux des paumes, des poussières de cristaux. Ils scintillent des derniers frissons, l’essence du monde tombée en gouttes. La ration quotidienne de l’assoiffée.
©Perle Vallens
Les étoiles paraissent.
C’est au loin qu’elles brillent mais de près que nous sont-elles ? Éteintes, effacées déjà, elles brillent encore d’une lueur factice qui nous trompe sur leurs intentions.
Je crois que je leur en veux. Je crois que je leur reproche leur éloignement. Pourtant je les vois briller à bout de bras. Elles pourraient même briller dans ma main mais elles se méfient. Et puis elles sont déjà mortes.
Elles ne sont qu’espace clos, jamais habitée.
Elles ne sont qu’obstination, jamais ne s’éclipsent.
Elles ne sont qu’apparition, elles échappent à tout dialogue. Elles restent muettes, battant de leur unique source de lumière.
Les étoiles sont des fantômes qui brillent dans dans nos yeux, qui continuent de briller dans nos vies quand nos paupières se replient.
Alors, les étoiles cessent.
Vous vous faites des idées. Des idées parasites qui s’installent durablement dans vos têtes, qui franchissent parfois le seuil de vos bouches.
Vous vous faites de drôles d’idées. Des idées fausses, des idées noires que personne ne sait blanchir. Il faudrait les laver à grande eau, à gros grain, les passer au karcher, les vouer au silence.
Vous vous faites des idées que personne ne sait dire, que tout le monde tait par peur des représailles. On le sait, les idées sont dangereuses, elles tournent comme des toupies en cercles vicieux, elles creusent des labyrinthes où nous nous perdons.
Vous vous faites des idées qui deviendrons les nôtres par esprit de conquête, elles prendront le pouvoir comme elles prennent la tête.
Je me fais des idées qui ne sont pas les vôtres, je les laisse s’envoler, libres et folles, éprises de liberté. Des idées pour les arbres et les oiseaux. Des idées pour habiller le ciel. Des idées autres pour ouvrir vos idées closes.
©Perle Vallens
Parfois la fille encercle les ombres de ses doigts
Parfois la fille plante ses ongles dans les apparences trompeuses
Parfois la fille griffe l’air crépusculaire, la déchirure première de la nuit
Parfois la fille serre le cou rouge de ce qui s’échappe dans les lueurs fauves
Parfois la fille accroche son âme à quelque chose qui n’est pas
©Perle Vallens
L’œil perforé accueille toute la fureur du monde
et tous ses cris hurlés sans mots
La poussière en creux dans tous les orifices
La bouche refermée, langue perdue en chemin
La lumière blanche tombée dans la rétine
reste suspendue entre deux silences
entre deux rangées de cils
©Perle Vallens
Flaire
gratte la terre du souvenir
l’odeur de la chair
la prière, les soupirs
quand la truffe atteint
l’émotive sève
se lève la racine
du mâle
©Perle Vallens
La nuit de 23h17 ne passe pas.
C’est de ma faute aussi. J’ai manqué la nuit de 22h46.
Le sommeil reste au bord, ma tête posée sur les rails de mon lit.
Personne ne sait quand la nuit va passer. Personne ne sait s’il y aura une prochaine nuit.
Je crois que la grève est programmée pour ce soir. Le personnel de nuit s’absente. La lune s’éclipse. Seule l’obscurité est là, dont je ne sais quoi faire. Peindre au noir peut-être mes prochains rêves. Prendre de l’avance sur la prochaine nuit.
©Perle Vallens
Nier la lumière
Se nouer à la nuit
accroché au crépuscule
Creuser l’à peu-près de la route
Traverser l’innombrable et l’intarissable
dont on se ferait une demeure éternelle
Sous le toit, l’invisible paraît
dans l’éclat d’un regard nouveau-né
ne redoutant plus ni l’ombre ni le silence
©Perle Vallens
Il y a des jours où nous arrivons difficilement jusqu’au soir.
Il y a des nuits qui nous laissent entrevoir un peu du lendemain.
Le noir nous dit que le meilleur est à venir. Nous y croyons comme on croit aux arbres qui poussent plein de lune au bout des bras. Nous y croyons comme on croit au vent qui se lève et balance avec un semblant de tendresse dans les branches. Nous y croyons comme on croit que la lumière renaît chaque matin, comme on croit que le jour tiendra des promesses jamais faites.
On croit avec obstination, les yeux pleins d’ombres, la bouche pleine de mots contenus, qu’on laissera échapper peu à peu pour croire encore.
©Perle Vallens
De ce côté-ci de l’image, il n’y a rien à voir. Quelque chose est caché dans le paysage.
La page se trouble d’une impression immobile, quelque chose de tapi que l’on sent bouger.
Il y a quelque chose que le vent fait glisser à la lisière des nuages.
Il y a quelque chose de couché qui respire dans l’ombre des arbres.
Juste un souffle, qui te prend par surprise. Respirer la lente pulsation de la forêt, au plus secret de l’image. Prendre le pouls lent de la vie.
©Perle Vallens
Attrape-rêves 