La fée qui sommeillait / passagère du vent / cueille à son éveil / la vie au bout des tiges / quand la lumière vacille
©Perle Vallens
Vol au vent
Les mots tout imbibés de rosée du jour refusent de sécher. Ils ont trop peur de mourir. Ils veulent rester des mots vivants au bord de la bouche, sur le bout de la langue, à portée de voix. Ils veulent pouvoir sortir et s’envoler. Ils veulent qu’on les voit bouger, danser entre deux vies. Ils ont l’éternité mais ils ont trop peur qu’on les oublie. Ils aimeraient qu’on les nomme, qu’on les prononce encore une fois. Les mots craignent l’immobilité encore plus que les ratures, encore plus que la gomme.
Le vent s’est levé, les mots s’emmêlent sur le papier. Le vent a soufflé, les mots commencent à s’affoler, à se mélanger les sens. Le vent a tourné. J’ai pu étendre mon poème.
©Perle Vallens
Reliques
texte/photos Perle Vallens
Danse avec eux
Au ballet des arbres se balancent leurs ombres. La peine qu’ils ont ne se voit pas. Ils courbent juste un peu la tête, restent là, bras ballants.
A trop regarder la terre, ils en oublieraient le ciel.
©Perle Vallens
Effritement
Grains à grains peu à peu
le sable s’émiette
la cendre que le soleil a laissé
Le sol s’effrite
s’effondre sous les pas
colle aux basques aux pensées
colmate les mélancolies
une glaise d’été
Amasse la poussière des souvenirs
comme les coquillages morts
les sourires en suspension
entre deux ciels
©Perle Vallens
Forêt noire
Là-bas, la poussière saupoudre chaque densité invisible nourrie au sang des saisons. L’ombre se dépose en présure, en brisure de sel sur le caillé du ciel. La forêt s’est refermée à force d’attendre la lente floraison.
Derrière les volets de feuillage, les bouches errent, lèvres à vide, cherchent des baisers noirs dans les bras des arbres.
©Perle Vallens
La forge
Le froid a saisi tout ce qu’il pouvait de branchages et des dernières fleurs survivantes. Cela sent l’hiver précoce jusque dans les marais environnants. Les oies sauvages les ont quittés depuis plusieurs jours, suivis par les cygnes et les canards. Le vent se lève, roucoulant et feulant en animal conquérant dont c’est désormais le fief. Il allonge les roseaux, dociles sous la caresse, les érige brutalement en éructant par rafale.
Dans le village, le vent se montre timoré, freiné dans ses atteintes par les hauts murs d’enceinte. Il affronte seul la tour dite haute, où ne sonne plus que rarement la cloche de tourmente. Ici, on a foi dans la force des tempêtes et l’on craint les éléments. (…)
La suite se lit sur Short-Editions. La forge est un texte écrit pour le prix « Court et noir », sur le thème de la « fournaise ».
Distributeur d’oubli
Gagner l’immense étendue des souvenirs, un grondement des profondeurs.
Se coucher dans l’humeur du temps et la couleur du thé, trembler un peu.
Vaciller au bord de soi avant de sombrer. Oublier. S’oublier.
©Perle Vallens
Saveur fraise
Le fruit écrasé
d’où coule un jus cru
la grâce des jours d’été
un barbouillage carmin
aux lèvres la morsure
la bouche embrasse
un baiser rouge
un sang de fraise
©Perle Vallens
Brûlure
Brûlé par le soleil, balayé par le vent, grains à grains dispersés, envol de pétales, noircis au crépuscule, soufflés en peluches desséchés, la grâce d’un ciel au duel des yeux, la brisure des brumes craquelées sous les pas.
Combien arpentent encore ces terres ? Combien en reviennent les mains chargées ? Combien parsèment les chemins d’essaims et de semences ? Là où la vie conserve son apparence et la sève dans les veines, la bourbe tassée d’émois et d’années amassée, soulevée par les pieds lourds, la glue colle encore, humide et dense, des amours passées.
©Perle Vallens
